Автор: Ольга Полынина
Ольга Полынина родилась в Воронеже. Печаталась в петербургском издательстве «Три желания», орловской православной газете «Вера отцов», на сайте «Стихи.ру».
Я собрала последнюю малину
Я собрала последнюю малину –
Осколок лета в рыжем октябре.
Поют закаты песней журавлиной,
Бледнеет небо, астры в серебре.
Все чаще дождь и ветер завывает,
Моя рябина мокнет под окном,
Летит листва, кружит и заметает
В осенней дымке память о былом.
А поезд жизни мчит неудержимо,
На стыках рельсов замедляя ход…
Я собрала последнюю малину,
И снова осень, снова дождь идет.
Откровение женщины
Все невзгоды, печали и горести
Я рукою своей разведу:
Ты – герой, и герой моей повести,
А героям не место в аду.
Будешь жить ты в палатах не каменных,
А со мною в родном шалаше,
И для душ наших, жизнью израненных,
Не наступит ненастья уже.
Мы с тобою единством повенчаны –
Можно долго на свете искать
Красоту и харизму у женщины,
А найти только тишь, только гладь.
Я пойму тебя в горе и в радости,
И приму тебя всяким на вид –
От болезней, шагающих крадучись,
Только сила любви исцелит.
А услышишь ли, милый-единственный?
Для кого откровение мое?
Я палю одиночные выстрелы,
И смеется в лицо воронье.
Ты заснул, как и в сказке то чудище,
Что должно королем было стать,
Поцелуем уже не пробудится –
Ведь часы перестали считать…
Да и солнце забыло, что поутру
Восходить ему в небо пора,
Чтоб сверкали доверчиво золотом
Для небесных крестов купола,
Чтоб простить ненавидящих злобою,
И оставить тропинку в душе
Для тебя, став родной и особою,
И не выпустить руку уже…
А остальное – между строчек
Хочу сказать тебе о том,
Что солнце светит ярко очень,
Что дождь идет и под зонтом,
А остальное – между строчек.
Хочу сказать тебе о том,
Что нет различий в дне и ночи,
Что гениальное – в простом,
А остальное – между строчек.
Хочу сказать тебе о том,
Что храм бывает позолочен,
И свет под куполом с крестом,
А остальное – между строчек.
Хочу сказать тебе о том,
Что только зрелый плод и сочен,
Ценнее – что далось трудом,
А остальное – между строчек.
Хочу сказать тебе о том,
Что ветер здесь юго-восточный
Насвистывает шепотком,
А остальное – между строчек.
Хочу сказать тебе о том,
Что суд в любви не правомочен
Судить сейчас или потом,
А остальное – между строчек.
Воплощение
Остыло сердце, а ему бы жить.
Ему бы биться так, чтоб не разбиться,
И попадать в секунды не спешить,
И вдаль лететь нестреляною птицей…
Что ценного ты, жизнь, здесь принесешь? –
Опять стоишь с протянутой рукою.
А в сердце – дождь, там очень теплый дождь,
Но хочется блаженного покоя.
Пульсирует в висках биенье жил,
И мысли режут воздух, как осколки –
Ты где-нибудь когда-то уже жил,
Но прожил эту жизнь почти без толка…
И облекаясь в новую броню,
И сердце обратив свое в доспехи,
Уже теперь ты на ином корню
Достигнуть сможешь нового успеха.
Так пусть же сердце больше не спешит –
Судьбы не избежать по воле рока,
Но если хочешь, очень хочешь жить,
Обычно и уходишь раньше срока.
Не вымучен невыпавший удел,
Талант зарыт, предназначенье смято,
И рок до наготы уже раздел,
И вот ты на кресте уже распятый.
Но это крест, который не донес,
Который не висит над изголовьем,
Хотя и посылал его Христос,
Хотя и искуплен Его он кровью…
А что же дальше? Дальше – тишина.
И если уже выпал шанс родиться,
Заслуга это или же вина,
Что удалось в полсилы воплотиться?
Пускай об этом судит только Бог,
Величье мудрых в суету мирскую
Не воплотить. И если тут не смог,
Кто пропоет тебе там аллилуйя?
Баллада о сыне
Был у матери единственный сын,
Как Христос у Богородицы один,
Дорожила им она и берегла,
И с любовью веру с детства привила.
На рассвете он вставал с нею в храм,
И молился горячо по ночам,
Но большим решил из дома уйти,
Чтобы в странствиях себя укрепить.
Вышла мать благословить его путь,
Понимая, что домой не вернуть,
Говорила, слезы пряча в платок:
«Не предавай Христа, сынок».
На прощанье горячо обнялись,
Рвался конь, копыта вскидывал ввысь,
Сел соколик и на нем поскакал,
И из вида очень быстро пропал.
Долго мать безутешной была,
Даже в храме отойти не могла,
Но молитва ее грела в груди,
И жила надеждой встречи впереди.
Сын однажды к врагам попал в плен,
Там не дали подняться с колен,
Но он помнил материнский зарок:
«Не предавай Христа, сынок».
И не снял крест, как хотели враги,
Только голову за это сложил,
В эту ночь приснился матери сон:
«Жив я, мама! – говорит с нею он, –
Я исполнил твой великий наказ,
И Христа не предал, Бог меня спас.
И за то, что здесь я крест свой понес,
Улыбается теперь мне Христос».
Снова к жизни
Снова к жизни
Приступаем мы с тобой,
Ты умрешь
И возродишься
Снова в бой.
Я рожу тебя –
Ведь жизнь у нас одна,
Только сильному
Победа суждена.
Не бывает возрожденья
Без потерь.
Ты мне на слово, пожалуйста,
Поверь.
Все войска несут
Потери на войне –
Ты от этого сильнее
Будь вдвойне.
Нас не рок отметил –
Полюбил святой,
Он кропил тебя
Крещенскою водой,
И меня благословил
Один лишь раз –
Время сильных тяжело
И без прикрас.
Пусть глумится мир
И красится в аншлаг –
Так тебя он ненавидит
И твой флаг,
Что победу принесет
Тебе и мне –
Хочет слабым сделать он
Тебя вдвойне.
Чтобы пали на колени
Мы пред ним,
Чтоб мечты наши
Рассеялись, как дым,
Но не знает он,
Что верит в нас святой –
Лечит раны нам
Живою он водой.
Есть и вера, есть и воля –
Вот вода, что живит
И не иссякнет никогда.
Время сильных,
Время слабых –
Все одно.
Только мудрым
Победить здесь суждено.
У поэтов трудная судьба
У поэтов трудная судьба –
Если не дуэль, то гильотина,
Если не психушка – выстрел в спину,
Если не истерика – мольба…
У поэтов трудная судьба –
Мир держать на пальце в одиночку,
Плакать и смеяться днем и ночью,
И строчить куплеты до горба…
У поэтов трудная судьба –
Если он – поэт, то он же – гений,
Если он хрипит до средостений,
Если знает, что ему – труба…
У поэтов трудная судьба –
Быть везучим и во сне не снилось,
Только уповать на божью милость
И отпеть врагов своих в гробах.
У поэтов трудная судьба –
Если любит он, то не любим он,
Если справа Бог, то слева – демон,
Если жизнь идет на раз и два.
У поэтов трудная судьба –
Только пальцем поманит фортуна,
След ее как будто ветер сдунул,
И на поле счастья голытьба…
У поэтов трудная судьба –
Если он рождается поэтом,
Если здесь награда ждет за это,
Если в прах не обернет пальба…
Загрузка ...