Автор: Редакция
В минувшем году Орловская писательская организация принимала поздравления с юбилеем от писателей всех регионов страны. Участниками большого праздника в Орле стали первый секретарь Правления Союза писателей России Геннадий Иванов, координатор Ассоциации писателей Урала Александр Кердан, ответственные секретари Омской писательской организации Валентина Ерофеева-Тверская и Курской писательской организации Николай Гребнев. Вместе с поздравлениями орловским писателям они привезли и свои новые произведения. В этом номере «Орловский вестник» знакомит читателя с творчеством Александра Кердана и Геннадия Иванова. Итак, слово гостям.
Родился Александр Кердан в 1957 году в городе Коркино Челябинской области. Окончил высшее военное училище, военную академию и адъюнктуру военного университета. 27 лет прослужил в Вооруженных Силах. Полковник запаса. Доктор культурологии. Автор 35 книг стихов и прозы, вышедших в Москве, Санкт-Петербурге и на Урале. Лауреат всероссийских и международных литературных премий. Сопредседатель Союза писателей России, координатор Ассоциации писателей Урала. Живёт в Екатеринбурге.
РЯДОВОЙ
Ах, как землица неровна…
Неровности землицы
Любить заставила война,
Чтоб мог солдат укрыться.
Любая ямка, бугорок –
Спасение от пули.
И, крепко заучив урок,
Солдат живым остаться смог
В сорок втором, в июле.
Вжимался плотно в землю он,
Мечтая слиться с нею.
И был Победой награждён –
Стирал портянки в Шпрее.
И вот землёй навеки стал,
Привнёс в родной суглинок
Своих осколков драгметалл,
Полученный в Берлине.
Да прах, что прорастёт травой,
Да память, что нетленна…
Итог, как будто рядовой,
В судьбе обыкновенной.
ПЕРЕКРЁСТОК
Бежит мальчишка, а навстречу
Ему едва бредёт старик…
Сойдутся, как рассвет и вечер,
И разойдутся в тот же миг.
А я – сторонний наблюдатель –
Стою, их встречею задет:
В душе – мальчишка
и мечтатель,
Хоть за спиной полсотни лет.
Стою, на опыт не в обиде
И не в претензии к судьбе,
Как будто миг назад увидел
Себя, бегущего к себе.
* * *
Всю ночь шёл снег, неспешный,
величавый,
Как взгляд зимы – царицы
этих мест.
И тополя в окне, и купол – справа,
И в свете фонарей над ним
маячил крест.
Всё это – Томск, где мой ночлег
случайный,
Где ночь, как век, казалась мне
длинна,
Где лишь зима – прекрасная,
как тайна,
Со мной стояла тихо у окна.
И я молчал. И было слов не надо.
По мановенью царственной руки
Маячил крест и хлопья снегопада
Слетались на огонь,
как мотыльки…
* * *
Лебединая песня зимы
Острым клином врезается
в лето.
Солнце цвета лежалой хурмы
Плавит снег непонятного цвета.
Скоро будет теплей и светлей
И природа щедрей на подарки.
Мы увидим опять лебедей
На пруду в нашем стареньком
парке.
И о вкусе бакинской хурмы,
О метелях, стучащих в окошко,
Станем мы до грядущей зимы
Каждый день забывать
понемножку,
Наблюдая, как птицы плывут,
Изогнув горделивые шеи…
Только летом они не поют,
До разлук свои песни лелея.
* * *
Вспыхнула ночная тишина
Перед днём Христова вознесенья –
Факельное шествие сирени
В городе устроила весна.
Гулом распустившихся соцветий
Напитался быстрокрылый ветер,
Ароматом улица полна…
И душа, подобно ветке тонкой,
Силой переполненная звонкой,
К небесам сквозным устремлена.
ПЕРВОПРОХОДЦЫ
Анатолию Омельчуку
Через прихожую Сибири
Рванули смело на восток:
Своё ещё не долюбили –
Уже в чужом познали толк.
Чтоб жилы рвать, вгрызаясь
в жилы
Заморского материка,
Не ради призрачной наживы
След оставляли на века
На скалах сумрачной Аляски,
В могучих брёвнах форта Росс,
Чтоб сочинять об этом сказки
Потомкам дальним довелось…
Чтоб прорастала русским словом
Американская земля,
Россия вновь шагнуть готова
От стен Тобольского кремля.
НА АЛЯСКЕ
Пялятся тотемы рода Ворона
Над покатой крышею жилья.
Стайки звёзд шарахаются
в стороны,
Словно испугавшись воронья.
Мхом поросший лес хранит
молчание
О давнишнем споре – кто кого…
Об открытьях, сделанных
датчанином,
А вернее, вовсе без него.
О простых, с мужицкою
ухваткою
Людях, что пришли издалека,
Распрощавшись с Курском,
Тотьмой, Вяткою
Да вот здесь оставшись на века –
В золоте крестов
на колоколенках,
В именах, что носят острова –
Русским духом, самой малой
толикой,
Что ещё в Америке жива.
Горькая, уже не знаменитая,
Но родная – тем и дорога –
Наша кровь, как ветвь, к дичку
привитая,
Пропитала эти берега
Навсегда. И эту память жгучую
Чёрный ворон чутко стережёт,
Словно сон, что радует
и мучает,
И забыть легенду не даёт.
Геннадий Иванов родился в 1950 году в городе Бежецке Тверской области. Долгое время в детстве и юности жил на Кольском полуострове, в городе Кандалакше. Уходил матросом в плаванье в Арктику. Служил в армии. Окончил Литературный институт имени А.М. Горького. Автор одиннадцати книг стихов. Лауреат литературной премии имени Ф.И. Тютчева «Русский путь» и Большой литературной премии России. Первый секретарь Союза писателей России.
***
Для чего и живём,
Для чего и тоскуем?
Чтобы выйти однажды
На берег морской
И увидеть:
Громадами волн атакуем,
Берег выстоял,
Выдержал бой.
А зачем – и не знать.
Так должно быть – и точка.
И не думать,
Что путь наш нелеп.
Исчезает не жизнь,
А её оболочка.
Будет новая жизнь –
И дорога, и хлеб…
***
Поэзия моя – ты покаянье.
В делах духовных не прилежен я.
И суеты такое обстоянье,
Что измельчается душа моя.
Раскаиваюсь в суете и лени
И в болтовне бессмысленно
пустой,
Встаю перед Всевышним
на колени,
Прошу помочь мне силою святой.
Грехи мои сотри блаженным
светом
И помоги не падать вновь и вновь.
Хочу достойным быть Твоим
поэтом.
Вложи мне в сердце чистую
любовь.
***
Мне говорит старик:
«Привыкнем.
Привыкнем – и в аду
не мыкнем…»
Мне говорит старик, а сам
Ведёт ладонью по глазам –
Стирает слёзы.
Милый отче,
Ты плачешь по родной стране…
Теперь и уже и короче
Страна родная. Как во сне,
Всё изменилось, стало чуждым.
Народ обманут, оскорблён.
И стал он, кажется, ненужным
Вообще – и вымирает он.
Навряд ли к этому привыкнем.
Привыкнем – и в аду
не мыкнем…
***
«Я когда-нибудь уйду от ответа
В грозовое деревенское лето,
В голубые деревенские дали,
Где меня уже сто лет
не видали…»
Так давно я говорил.
Романтично.
На словах-то ничего,
симпатично.
А на самом-то, на самом на деле
Там все избы, все поля опустели.
Там как будто на другой
на планете –
Не играют и не бегают дети.
И такие там печальные дали,
Что уйдёшь ты от ответа
едва ли.
***
Мир душен бывает и тесен.
В такой вот удушливый миг
Вдруг умер в районном собесе
Охрипший старик-фронтовик…
Он мог умереть бы в больнице,
И дома в постели бы мог…
Но мне почему-то всё мнится,
Что так пристыжает нас Бог.
НАЦИОНАЛЬНОСТЬ
На вопрос: «Ты кто
по национальности?»
В Дагестане могут с юмором
ответить:
«Я ещё не женат…»
Ибо давно заметил народ,
Что жена
Сильно влияет на национальные
черты мужа.
Только ли на Кавказе так?
Сколько русских стало немцами,
Англосаксами, евреями…
И, к сожалению,
Очень редко это стало
происходить
Наоборот.
В СИРИИ
Арамейцы торгуют «вином
Иисуса».
Это то же вино, что тут было
всегда,
и Христос его пробовал –
значит, «вино Иисуса»…
Но здесь были всегда
это небо и скалы, пустыня,
этот воздух, которым дышал
Иисус.
Это – воздух Иисуса и эта
дорога – Иисуса…
Это так, это так. Но в душе
краеведенья нет.
Ибо знаю я точно, что всё
в этом мире – Иисуса.
В деревеньке любой и в огромных
любых городах
Всё подвластно Ему – и в Москве,
и в Шанхае, и в Риме…
Загрузка ...