Автор: Елена Кирьянова
У нас в гостях Елена Сергеевна Кирьянова, уроженка города Орла, по профессии технолог-модельер швейного производства, по призванию поэтесса. С юного возраста она была любознательной и трудолюбивой, но больше всего тянулась к творчеству, к поэзии. Окончив школу и затем работая на производстве, она совершенствовала свое литературное мастерство и выросла до вполне зрелого автора стихов.
Создавая речевую характеристику образа героя своего произведения, Лена Кирьянова особое значение придает языку художественной литературы, а потому она, выражая образность героя или явления, часто прибегает к тропам выразительности. Почти каждая строка того или другого произведения является носителем не только смысловой, но и изобразительной сущности. При этом автор подбирает слова, дающие возможность представить себе все подробности изображаемого предмета или явления, что создает общую картину, которая, как живая, предстает в воображении читателя. В этом благозвучии очаровывают загадочные тайны интрижек, полет фантазии, вспышки памяти в изображении нашего героического прошлого, описание природы родного края, лирических настроений.
Прочитав внимательно стихи Лены Кирьяновой, читатель может убедиться, что они доступны и понятны каждому, в них в полной мере наличествуют основные критерии, относящиеся к поэзии, такие как картинность, эмоциональность и емкость.
Николай Зеленин, член Российского союза писателей
Как часто
Как часто мы, идя на поводу
У домыслов чужих, предубеждений,
Переступаем важную черту,
Расшатывая маятник сомнений.
Как шепоты досужие толпы
Нам отравляют лучшие порывы,
В потоках бесполезной суеты
Мы уступаем, ни мертвы ни живы…
А сердце начинает тосковать –
Тюрьма души страшней
тюрьмы телесной!
Легко разрушить все и потерять,
И снова пить напиток жизни пресный.
И сожалеть о том, что не сбылось,
О том, что полыхнуло и остыло,
Пытаясь раскрутить обратно ось…
Мы это проходили, это было!
Позвольте роскошь –
слушать сердца зов,
Когда оно стучится молоточком,
И не стесняться искренности слов,
Расстегивая душу, как сорочку.
Позвольте роскошь – заниматься тем,
Что нравится и что вам интересно,
Не стать звеном стереотипов, схем.
Лгать самому себе вдвойне нечестно!
И чтоб не сокрушаться, что не так
Вы жизнь свою построили, сложили –
Дружите с теми, кто согреет вас,
Любите тех, кого недолюбили…
Беседка
Плющ окутал старую беседку,
Пряча под ажурный балдахин
Полусгнивших переплетов сетку,
Запах сигарет, духов и вин.
Мхом покрылись ветхие скамейки,
Слышавшие сотни пылких слов.
Трещинки стола, как будто змейки,
Вьют узоры изо всех углов.
Странно, тут, под этим мхом и пылью,
Вдруг соединились времена,
Словно между небылью и былью
Кто-то шепчет наши имена.
В горле ком – бывает так нередко,
Я невольно оглянусь назад –
Парк заросший, старая беседка,
Только в небе тот же звездопад…
Сквер Танкистов
Уютный скверик в городе моем –
Ряды скамеек, множество цветов.
Ну как же он хорош бывает в мае,
Когда здесь каждый кустик оживает!
Но он не просто парк один из тысячи,
Солдатский подвиг тут
на камне высечен,
И около него на День Победы
Седые головы склоняют наши деды!
Я встать хочу и поклониться низко
Тем павшим, что лежат под обелиском,
Солдатам, что в далеком сорок третьем
Мир подарили нам и нашим детям.
Они на нас глядят светло и прямо
Глазами майских праздничных
тюльпанов,
Они на нас надеются и верят,
Что будет мирным небо в нашем сквере.
Вновь зажигает парк огни под вечер,
Свиданья назначают тут и встречи,
А чей-то мальчик к Вечному огню
Принес игрушку лучшую свою…
Ветхая калитка
Ветхая калитка, в сердце нет покоя,
Я к тебе, щербатой, прикоснусь рукою.
Помнишь, как открыто ты гостей
встречала,
О ночных свиданьях в садике молчала?
Освещаясь теплым светом из окошка,
От тебя к крылечку пролегала стежка.
Заросли дороги, и не ходят гости,
Как теперь тут тихо… словно
на погосте…
* * *
Когда кривые зеркала
Ломают мир себе в угоду,
И пилит дерево пила,
А бесноватый мутит воду.
Когда на выжженных лугах
Не зеленеют больше травы,
Ребенок ляжет спать в слезах
На грудь вчера убитой мамы…
Когда кровавую печать
Уже не смыть с земли и кожи,
Мне в небо хочется кричать:
«Да где ты, Боже!»
Если б…
Ей уже не нужны слова,
Их сквозь годы в душе коплю,
Если б мама была жива,
Я сказала бы ей – люблю!
А черемухи кружева
Над моей головой опять…
Если б мама была жива,
Я б хотела ее обнять.
И весна, как всегда, права,
Только сердце щемит в груди.
Если б мама была жива,
Я сказала бы ей – прости…
Как давно
Ты ко мне возвращайся, хотя бы во сне,
Легким облачком мне улыбнись
по весне,
И опавшей листвой закружи в сентябре,
На скамейку спустись
в опустевшем дворе.
Посиди же, побудь хоть немного
со мной,
Старой шалью своей мои плечи укрой,
И спроси, как дела, что за грусть
на душе?
Как давно мы с тобой
не шептались уже…
Стал тревожнее день и бессоннее ночь,
Я все та же, твоя повзрослевшая дочь,
То рыдаю порой, то бегу по делам,
Как давно не звала тебя… мам!
Кружка молока
Теряла счет уставшая кукушка,
И в небо упирались тополя,
Там травы щекотали мне макушку,
И целовала пяточки земля.
Смеялось эхо – звонкая подружка,
Рука сама тянулась за цветком,
А бабушка мне наливала в кружку
Искристый лучик солнца с молоком!
Из детства, из «Прекрасного далека»
Летят ко мне навстречу облака,
Сюда, где так порой мне одиноко,
Без этой теплой кружки молока.
Невидимка
Сбежав с уроков, невидимкой
Лечу быстрее ветерка,
Туда, где сонная река
Еще покрыта легкой дымкой.
В портфель засунув фартук школьный
И синий вязаный берет,
Смотрю, как нежится рассвет
В просветах старой колокольни.
А там, за рыжими холмами,
Пасутся кони на лугу,
И жеребенок в их кругу
Стоит, прижавшись к теплой маме.
Домой вернувшись осторожно,
Сирени веточку сорву…
Я завтра что-нибудь совру.
Один-то раз, наверно, можно?!
* * *
Загружу в багажник небо,
С ним прохладный ветерок,
Все дороги, где ты не был,
И лесных тропинок впрок.
Трав цветущих ароматы,
Блики солнечного дня,
И рассветы, и закаты –
Все в машине у меня!
В ней холмов крутые склоны,
Горизонта полоса,
И летает по салону
Голубая стрекоза!
Я везу журчанье речки,
Для тебя – простор полей,
Деревенские крылечки,
Гул проснувшихся шмелей.
В зеркалах луна и звезды –
Незаметно день погас.
До тебя – года и версты,
Я сильнее жму на газ.
Ветер
Сотрет рассвет с земли остатки сна,
Умоет травы росами прозрачными,
В оврагах растворится пелена,
Озерный берег кромкой обозначится.
Погладит ветер кудри старых ив,
Поникших грустно в вечном ожидании,
И в тот же миг рванет, про них забыв,
В душистый луг, к ромашкам
на свидание!
И, каждую целуя на лету,
Взволнованным дыханьем растревожит,
Из паутинок легкую фату
На головы наивные положит,
Слова любви прошепчет без труда,
Надежду каждой подарив невесте.
Но разве ветру усидеть на месте?
Его душа – восторг и маета!
Ему бы гнать кареты-облака,
Пылить, кружить, меняя направленья,
В порыве чувств, в желании движенья,
Ему не нужно стен и потолка!
Я знаю ветра вольного секрет,
Он, как и ты, бродяга и поэт!
* * *
Поэзия – ее высочество –
Преодоленье и пророчество.
Награда свыше или крест?
От сердца к сердцу благовест!
Хмельное зелье полуночное –
Святое, сладкое, порочное,
На грани чувства и сознания.
Протест души
и покаяние…
Загрузка ...