Как мимолетно наше время…

2019-03-27

Автор: Валентина Корнева

Валентина Ивановна Корнева – поэт, прозаик, краевед, член Союза писателей России, автор восьми книг: поэтических сборников «Вербные свечи» (1999), «После разлуки» (2002), «Купель» (2004), «Большак» (2010), «Заповедное слово» (2016), «Свиток памяти» (2018), книги стихов для детей «Кто живет со мною рядом» (2013) и историко-краеведческой книги «Град на Острожной горе» (2007). Публиковалась в «Роман-журнале ХХI век», журналах «Молодая гвардия», «Подъем», «Огни Кузбасса», «Родная Ладога», «Русское поле», альманахах «Невский альманах», «Московский Парнас», «Орел литературный», международных журналах «Междуречье» и «Форум», газете «Российский писатель», региональных изданиях. Лауреат Всероссийской литературной премии «Вешние воды», член Академии российской литературы, дипломант ряда литературных конкурсов.



* * *
Все памятью дышит: родные просторы,
Тропинка и поле, над речкой откос,
Осины и клены в осенних уборах,
И синь васильков, и свет от берез.

С родных берегов свои шлют приветы
И детство, и юность в виденьях из грез,
И крик журавлиный, в туманах рассветы,
И Раковка-речка, ракитовый плес.

Все памятью дышит: избушка в бурьяне,
Голицынский парк, в развалинах дом.
В сторонке родимой и в сердце изъяны…
Уходит та жизнь…Что будет потом?

Ночами тревога все чаще стучится,
И полнится током, звенит тишина,
Как хочется верить,
что жизнь возродится,
От памяти сердца отринет вина…

А мне бы прославить родное селенье
Строкою горячей… Молюсь об одном:
Да будет к земле вновь
крестьянской рвенье,
И дети родятся, и строится дом…

* * *
Как мимолетно наше время.
Как суетно. Душа болит.
И это тягостное бремя
Несем… А память говорит
О той кувшинке на воде
От солнца в золотых веснушках,
О той колодезной звезде
И вербовых в пуху сережках…
Почувствовать бы сладость вишни –
Садов давно уже не стало…
Ты память сохрани, Всевышний,
Пусть и она с осиным жалом,
Пусть и тревожна, и печальна,
Вернет всех нас к земле своей,
Родной, любимой, изначальной,
Хотя бы и на склоне дней…
Невозвратное
У памяти свои страницы,
На каждой чьи-то имена.
Кто был, ушел, как сон с ресницы,
В другие дали, времена.
Их рядом нет… Я поминаю
Просвирой хлебной, жгу свечу,
Как воск, с печалью будто таю
И невозвратное ищу.
Надежда брезжит: вдруг приснится
Мне встреча с кем-то в эту ночь…
Но вновь пришла, зажглась денница,
И стало вспоминать невмочь…
Неизвестный солдат
На плите обелиска полыхает закат,
На граните – Звезда героя…
Ты откуда и кто, неизвестный солдат,
Почему не вернулся из боя?

На войну кто собрал? Безутешная мать
Иль девчонка, от горя седая?
Кто остался любить, сиротой бедовать,
Бабий век свой в тоске коротая?

Пехотинец ли ты иль погибший танкист,
В самолете ли сгинул, в окопе?..
Защитил ты Россию,
пред памятью чист,
Подаривший спасенье Европе!
Госпиталь
Стоял здесь госпиталь,
сегодня – школа…
Но помнят сосны:
скрежетала сталь,
и «юнкерсы» бомбили
без разбора,
стелился дым,
и полыхала даль…
Шло наступление…
Вдруг сердце больно сжало:
полуторки, карабкаясь в дыму,
везли бойцов…
Родимые, что стало:
без рук, без ног,
сожженное лицо?..
Девчушки-санитарки,
чуть живые…
Носилки. И кровавые бинты.
Тогда и сосны
были молодыми,
встречали раненых
и никли от беды…
В палатах «грубки»
да «коптюшки»,
тяжелому – укромный уголок.
С картошкой узелки
несли старушки,
да с ягодой мальцы
из леса кузовок.
Врачи измотаны,
с мечтою – отоспаться…
Храни, Господь,
их тягостный удел…
Здесь госпиталь стоял
когда-то, братцы…
Кто видел это,
рано поседел…
Бессмертный полк
Победным маршем идет столица.
Чеканит шаг бессмертный полк.
Фронтовиков ушедших лица
С портретов смотрят… Стягов шелк.

Войною память обжигает.
Они средь нас, всегда в бою:
Сын-лейтенант меж них шагает,
Средь внуков – генерал в строю…

Отец – Москвы защитник, Бреста,
Дед в Сталинграде немцев бил,
Вернулся сын из Бухареста,
А кто-то с боем брал Берлин…

И вновь победно полк шагает
С московских улиц до Курил,
Вновь от чумы весь мир спасает.
Пусть вспомнят те, кто все забыл…

* * *
Чудесный запах от земли.
На травах росы. Пахнет мятой.
Как не сумели, не смогли
Мы это чувствовать когда-то?

Все обостренней в те года
Дышалось, пелось и любилось.
В ногах не путалась беда,
Туманом мозглым не стелилась.

Речистей были соловьи.
О, как они о вечном пели!
И в луговине ковыли
О запустенье не шумели…

* * *
Поле родное в талых снегах
Помнит и радость, и боль,
Срезанный сноп в отцовских руках,
Пота крестьянского соль.
Помнит струящийся маревом зной,
Вкус молодильного кваса,
Запах дурманный коврижки ржаной,
Сладость медового Спаса.
В памяти горе военных сирот,
Вдовьи глаза, похоронки…
Сколько здесь тягот мужицких, забот
В комьях земли и воронках…
Поле родное… Здесь синь васильков,
Песня весны жаворонка.
Вечна земля меж крутых берегов
Милой, родимой сторонки.

* * *
Хорошо вспоминать о дорогах,
О тропинках в родной стороне,
Что вели непременно к порогу
В час урочный и даже во сне…
Средь цветущих вишневок избушка
С покосившейся ржавой трубой,
У плетня в полушалке старушка,
Жбан в руках с родниковой водой.
Дверь в избу заперта лишь на палку,
А в сенях все пучки, узелки
С богородицкой дивною травкой,
Зверобой, липы цвет, васильки…
В старой горнице чисто. Все в радость:
Стол дубовый, божница и печь,
Постных щей несказанная сладость
И мудреная бабкина речь.
Слово к слову… Ядрена, цветиста,
Словно бусы… На нитку нижи.
И вестей с прибауткой монисту
Аккурат возле сердца сложи.
Хорошо вспоминать о дорогах.
Память греет. Беда не страшна.
Только б вымолить милость у Бога,
Чтоб о родине пела душа.

* * *
Сруб и венцы, даже бревнышки святы…
В памяти дедовский дом,
Сенцы с пучками солодки и мяты,
Горница с красным углом.
Бабушка, дед… Дорогие все лица…
Печь со сверчками в пазах…
Матушка Божья смотрит с божницы.
Полночь уже на часах.
Дедушка ловко справляется с дратвой,
Штопает валенки впрок.
Вот и бабуля спешит, чтоб до святок
Вывязать внучке платок…
Выпало много в их век потрясений:
Войны, в полях ковыли,
Голод, разруха, родных погребенье…
Выстоять все же смогли.
Память засыпала звездной порошею
Беды, что трудно забыть,
Помнят лишь доброе, только хорошее,
Чтобы себя сохранить.
Ночь коротают в мерцанье лампады
Два старика в той глуши.
Жили по-божески, жили как надо –
Святостью русской души.
Бунинская строка
Коснулась дивной бунинской строки –
Лугов ромашковых пахнуло ароматом,
Прохладой в серебре струящейся Оки,
Орловских деревень сложившимся укладом.

В чудесных образах краса
родных дубрав
И взору милое в просторах мелколесье,
Мужицкая изба и русский добрый нрав,
И жаворонка песнь в лазури поднебесья.

Поэта пряных трав и полевой тиши
Истоки русские постичь звала душа,
На улицах Орла и под Ельцом в глуши
Воспеть строкою Русь: «Как хороша!»

* * *
За строкою строка…
И кому это надо?
И мечта, и тоска
в мире, полном разлада.
Взлет ответной любви
с остротою прозренья,
Звезд потухших огни,
наяву сновиденья,
Образ,
музыка слов,
Тайны,
бездны открытий,
Голос леса,
ветров,
Чей-то шепот,
наитье…
Зарожденье стиха –
боль моя и награда.
За строкою строка…
Это совести надо.