«Тень крыла» Александра Харчикова

2010-12-05

Автор: Александр Полынкин

Утром 26 октября 2010 года не стало Александра Тихоновича Харчикова, известного российского писателя, поэта и публициста. Он скончался от сердечного приступа на своей квартире в городе Туле, где жил и работал последние 50 лет.



Родился Александр Харчиков 29 февраля 1936 года в деревне Харчиково (тогда – Дросковского, а ныне – Покровского района) Орловской области, в обыкновенной крестьянской семье. В 1953 году закончил Дросковскую среднюю школу, в 1958-м – Новомосковский химико-механический техникум. Работал на Косогорском металлургическом заводе в Туле – бригадиром дежурных электриков доменного цеха (бригада одной из первых на заводе получила звание коммунистической), освобождённым секретарём комитета ВЛКСМ. В 1965 году издал книгу о доменщиках – «Лицом к огню». За ней последовали другие повести и романы: «Среди людей», «Заводские повести», «Время моей любви», «Хранители огня», «Перед дальней дорогой», «Кричу и бегу» и другие.

Издавался в московских издательствах и в Туле, публиковал свои произведения в журналах «Новый мир», «Октябрь», «Подъём». В тульских областных газетах работал редактором отделов общественно-политической жизни.

Заочно окончил Литературный институт имени М. Горького, в 1971 году стал членом Союза писателей СССР и России. Стихи писал всю жизнь, но первую книгу стихотворений «Под стон людской» издал лишь в 1998 году, вторая, «Тень крыла», вышла в свет в 2004-м. Следом за стихами пришла очередь и харчиковской публицистики (сборник «Чёрт-те что сбоку демократии»).

Произведения Александра Тихоновича всегда охватывали самые жгучие проблемы общества на современном этапе, рассказывали о судьбе народа и каждого из нас. Писатель, поэт и публицист, Харчиков никогда не приспосабливался – ни к чиновникам, ни к обстоятельствам. И потому часто был неугоден, всегда оставаясь самим собой.

За месяц до смерти за постоянную и активную гражданскую позицию желавшие жить спокойно руководители тульской писательской организации исключили Александра Тихоновича из неё рядов. Он виду не подавал, но переживал сильно. Сердце в конце концов и не выдержало.

Писатель и поэт, творческая личность, Харчиков очень любил свою малую родину, земляков, всегда отзываясь на их просьбы и пожелания.

В предпоследнем своём электронном письме, присланном мне 20 октября, он спрашивал: «Как там родина? Не сгорела ли в огне? Не утонула ли в дождевой воде? Что слышно о наших общих знакомых? Что там о Дроскове слыхать? Ещё не собираются его сделать столицей татарского ханства?

С приветом! Как-нибудь соберусь с силами, дойду до почты, пришлю «Бегство из рая» (последняя книга, изданная на средства спонсоров, одним из которых стал Александр Коржаков. – Прим. автора.).

И, заканчивая, пошутил: «Привет! ЖМУР Харчиков (ЖМУР – не в смысле покеда-покойник, а просто «жму руку»). Такой вот «чёрный» юмор нашего земляка оказался пророческим.

Пусть эта, уже посмертная, публикация стихов Александра Тихоновича станет нашей данью ему, человеку, который почти совсем не публиковался в родных орловских изданиях. Он это заслужил. А то, что Харчиков – поэт большого гражданского звучания (впрочем, и лирического тоже. – Прим. автора.), читатель сейчас убедится сам, читая стихи, присланные Александром Тихоновичем своим землякам, членам клуба творческих личностей «Мастера», ровно год назад.

Александр Харчиков

Моя вина

Я виноват – меня

не расстреляли.

Меня никто не вызвал на дуэль.

Допросами меня не истязали.

Не одевали в серую шинель.

Я не еврей, не сын казненной

мамы,

Не диссидент, не князь,

не дворянин…

Мой дед не пережил кулацкой

драмы.

Аз есмь простой российский

гражданин.

И Родина меня не наградила.

И не был у властей в большой

чести…

Но женщина одна меня любила.

О, Господи, прости ее, прости…

Покаяние

Мне говорят: «Пожил –

и хватит,

Творец «литературных пут»!

Меня повсюду виноватят

И к покаянию зовут.

Я каюсь! В том, что честно

прожил,

И в том, что честно жить учил,

Что лишь словами бил по роже,

А в рожу кулаком не бил.

Я каюсь, что начальством

не был,

Что взятки никогда не брал,

Что не хватал я звезды с неба,

Что звезд на грудь не нахватал.

Я каюсь, что всегда наградой

Свобода Родины была,

Что не лизал начальству зада,

Не жрал объедки со стола.

Я каюсь в том, что нищий

с детства,

Писал стихи и лил металл,

Что детям не скопил

наследства

И что друзей не предавал.

Что не был там, где бьются

лбами,

Где сатанинская игра…

Я не скриплю теперь зубами.

Пришла раскаянья пора!

Час разлуки

Все очень просто: надо знать.

Но очень трудно знать такое:

Какая чернь, какая знать

Тебя пожалуют тоскою!

Ты славно пожил, но зато

К тому, что прожил,

нет возврата.

Где был, не ждет тебя никто,

И в этом жизнь не виновата.

Ни в чем: ни в этом

и ни в том…

Не виноваты! В самом деле!

Сарай и сад, сортир и дом…

И эта рыжая в постели.

Они ни в чем перед тобой

И не грешны и не виновны.

Хотя любая и любой…

Конечно, подлы поголовно…

Грядут крутые времена.

Тебя, не зная, не жалея,

Поднимут – за помин – вина

И станут пасмурней и злее.

И «тройка» – суд, но без суда –

Вас призовет! Проверьте

списки.

И очень многим, господа,

Дадут: «Без права переписки!»

Вы посмотрели

на меня…

Вы посмотрели на меня…

Отняли руки… Повернулись…

Пошли, тепло мое храня,

Пошли… но тут же оглянулись

И посмотрели на меня…

Вы посмотрели на меня,

Во взгляде вашем отразилось

И беспокойство, и вина,

И наказание, и милость.

Вы посмотрели на меня.

Во взгляде жило обещанье…

Но вы ушли, меня кляня,

И улыбнулись на прощанье.

Вы посмотрели на меня…

И этот взгляд! И это чудо

Под шапкой рыжего огня…

Теперь вовеки не забуду.

Вы посмотрели на меня…

Милая

Милая… У нас пока не осень:

Порох есть и помыслы чисты.

В волосах серебряная проседь

Только прибавляет красоты.

Ты меня без грусти и печали

На пороге всякий раз

встречай…

Вот приду я, в драках

измочален…

Головой с упреком не качай.

И не задавай пока вопросов.

Принеси – какое есть – вино.

Посидим… покурим

папиросы…

Что дано, то нам пока дано.

Есть у нас с тобой вот это

небо.

Есть друзья и добрые дела…

А враги… Кто в схватке

с ними не был,

Мать того напрасно родила.

Милая! У нас с тобой не осень.

Порох есть, и помыслы чисты…

В волосах серебряная проседь

Только прибавляет красоты.

Пророк и люди

Пророк – седые волоса –

О горе пел… Ему сказали,

Чтоб ровно через полчаса

Его здесь песен не слыхали!

Пророк – седые волоса –

О счастье пел… Его побили…

Пророк ушел один в леса.

И люди про него забыли.

Живут… О горе не поют.

Сулят то мир, то гибель свету.

Забились каждый в свой уют,

И голосят, что счастья нету.

Вера

Когда туман сгустится

над душою,

Когда готов ты уступить

тоске,

Стучись к друзьям. Они тебе

откроют

И не заметят седину в виске.

Придет весна зеленою грядою.

Удачи песня для тебя слышна.

Зови друзей. Они с тобой

откроют

Бутылку золотистого вина.

А если жизнь к тебе жестока

будет –

Твои друзья оставят мир

в борьбе…

Ты шел всегда с открытым

сердцем к людям.

Они – друзья. Они придут

к тебе!

Экспромт

Весенний дождь: и ветрено,

и сыро.

А нам с тобой и сухо, и тепло.

Как хорошо, что есть у нас

квартира…

Считай, что нам ужасно

повезло.

Подлец о подлых долго

рассуждает,

Доходным сделав это ремесло.

А нас с тобой никто

не замечает.

И в этом нам ужасно повезло.

Так много зла в политике

осело,

Жулья такую прорву нанесло.

А нам с тобой до власти нету

дела.

И в этом нам ужасно повезло.

Воруют все налево и направо.

А мы берем тихонько им назло,

Но без конфликта с уголовным

правом…

И в этом нам, конечно,

повезло!

Работа

Моё оружие – работа.

Когда враги осадят дом,

Я с нею выйду за ворота,

Прикроюсь ею, как щитом.

От дружбы подлостью

повеет.

Любовь измену принесёт.

Работа крепостью своею

Меня поднимет и спасёт.

Когда за дальними холмами

Я удалюсь в небытиё,

Моя работа будет с вами.

Она – бессмертие моё.