Автор: Алла Мошкарина
Алла Ивановна Мошкарина родилась 13 июня 1935 года в городе Дергачи Харьковской области. Окончила Харьковский институт инженеров коммунального строительства. Музыка, спорт и поэзия были постоянными ее спутниками. С 1958 года проживает в Орле. В течение 25 лет работала в проектном институте «Гражданпроект». Автор сборника стихотворений и ряда публикаций в периодике. Член Союза литераторов РФ.
Берегите музыку души
Я уже давно живу на свете,
Для чего-то Бог меня хранит…
Просыпаюсь утром, на рассвете,
А в душе мелодия звучит…
Тихо о себе напоминает
То далекий детства эпизод,
То звучит гармония – такая,
Будто бы душа моя поет!
Нет, не та, не музыка с экрана,
И не та, что пьяные орут…
Так порой звучит, что лечит раны,
Звуки те до сердца достают!
Мне известно их происхожденье:
Пели в поле, в доме за столом,
В праздник, юбилей и в день рожденья,
И в трудах, когда возводят дом.
Украина петь всегда умела,
Пела вся Советская страна:
Победила! Все преодолела
И восстала из руин она.
И звучали песни отовсюду:
Свадьба у соседей – под баян,
Пляска на вокзале, много люду –
В армию приказ ребятам дан.
Эти песни с детства воспитали:
Мама пела, и отец пел сам,
А когда гостей на праздник звали,
То сажали их «по голосам».
Друг отца, дошедший до Берлина,
Петь любил, а главное – умел!
С песней воевал… И пуля, мина –
Не достали, он остался цел!
А когда на праздничном застолье
Про «Рушнык» он басом запевал,
А потом про «Русское раздолье»,
То любой в восторге замирал…
В песнях он нередко был ведущим,
То гремел, то к месту затихал,
Обратился, помню я, к жующим.
«Тише попрошу вас!» – он сказал.
«А теперь мы будем петь с ребенком! –
Всех обвел он взглядом по местам, –
Голосочек чистый у девчонки,
Я прошу вас, не мешайте нам!»
Мне хотелось подпевать тихонько,
Чтоб гармонию не нарушать,
А где надо, заливалась звонко,
Но ему старалась не мешать!
Он любил со мною петь дуэтом,
Мудрый был наш пожилой боец,
Похвалить не забывал при этом:
«Девочка – слухачка, молодец!»
А потом включался в разговоры,
Рюмку пригубив и закусив,
Очень чисто подпевая в хоре,
Вторил, силу баса пригасив…
Пусть немного было разносолов
В праздник на столах после войны,
Часто небогатым, но веселым
И певучим был народ страны.
Пели дети в школьном хоре сводном,
В институтах, воинских частях,
Пели в поездах, когда свободно
Ехали туристы. И в гостях…
Как звучали песни мелодично,
С нынешними просто не сравнить.
До сих пор они звучат привычно,
Их, пока мы живы, не забыть!
И теперь поем мы, ветераны,
Песни эти живы до сих пор,
Рок и рэп нам непривычны, странны,
Не поет их ветеранский хор.
Помогло одно из увлечений
Мне с людьми поющими дружить,
Много было в жизни огорчений,
Но мне песни помогали жить!
Если даже кто тебя обидит,
Обижаться сразу не спеши,
Просто он не слышит и не видит,
Как звучит струна твоей души!
Я давно живу на этом свете,
Петь люблю и до сих пор могу,
Музыку, что будит на рассвете,
Я в душе храню и берегу.
Пусть звучат у вас и по соседству,
И в домах, больших и небольших,
Те мелодии, что вам знакомы с детства…
Берегите музыку души!
Память
Зачем нам помнить лихолетье,
Зачем нам память бередить?
Не лучше ль просто на рассвете
Прозрачный, чистый воздух пить?
Пришла пора – уже есть внуки.
И поседевшие виски…
А вспоминаются «науки»
Поры военной: колоски,
Что дети собирали в поле,
Босые ноги на стерне,
Зерно, что на камнях мололи,
И крупный желудь на зерне…
Как ни вкусны блины бывали
Из той коричневой муки,
О черном хлебе мы мечтали,
Во сне делили на куски.
А память возвращает снова:
Горят дома, сарай, плетень,
И от пожарища такого –
Жара, как будто в летний день!
Вот ребятишки набежали
И онемели от того,
Что «манекен» вдруг увидали,
Верней, подобие его…
Свалился он внезапно с крыши
На снег – и нет ни рук, ни ног!
Я подойти боялась ближе,
А в горле вдруг возник комок…
Чернел тот страшный «манекен»,
А белый снег вокруг все таял…
Немой вопрос: а был он кем?!
Я до сих пор того не знаю…
Быть может, пулеметчик наш
Был ранен и не мог спуститься,
Лишь мог заправить патронташ,
Чтобы живым не сдаться фрицам.
Был похоронен он в саду,
По нем поплакать не успели,
Мы – в погреб. Грохот, как в аду,
И снова пули засвистели…
… Так много лет прошло с тех пор,
Давно ни дома там, ни сада…
Зачем об этом разговор?
И помнить, может быть, не надо?
Зачем нам помнить дни печали?
Зачем нам память бередить?
Чтоб, год Победы отмечая,
Победы цену не забыть!
Наша весна
Мартовское небо голубое,
Первые несмелые ручьи…
Не впервые слушаем с тобою,
Как кричат в Ботанике грачи.
Утром здесь еще царят морозы,
В полдень – настоящая весна,
Стройные стоят в снегу березы,
Рядом с ними – теплая сосна.
Высоко сосна под облаками.
Ствол ее шершавый обниму,
От коры нагретыми руками
Я твои озябшие возьму.
И твои отогревая руки,
На сосну я снова оглянусь…
С нами к ней уже приходят внуки,
А еще – непрошеная грусть.
Здесь давно бываем мы с тобою,
Приглашает в гости нас сосна,
Вновь пленяет небо голубое –
Наша повторяется весна!
Глядя в голубые небеса
Глядя в голубые небеса,
Белыми любуясь облаками,
Часто вижу в этом чудеса,
Божьими творимые руками.
Иногда играет ветерок
Мудро с кучевыми облаками,
Нет для них указанных дорог,
Но плывут, гонимые ветрами…
В мягких очертаньях облаков
Вдруг увижу я портрет знакомый –
Появился, а потом легко
Уплывает, ветерком влекомый.
А за ним лицо плывет опять,
Мамино лицо – в чужие дали…
Стало иногда напоминать
Те черты, что забываться стали…
Если я и вижу иногда,
То лишь тех людей черты и лица,
Что ушли недавно навсегда.
Или с кем давно пришлось проститься.
Кто-то может им повелевать –
В дали улетать, приказы слушать…
Как же нам суметь их узнавать,
Эти неприкаянные души?
На земле мы гости… Я живу,
Я любуюсь облаками, солнцем…
Жаль, потом «уходим к большинству»,
Как сказали б мудрые японцы.
Может быть, когда-нибудь потом
По законам вечным мирозданья
В облаке, гонимом ветерком,
Ты мои увидишь очертанья…
О бессоннице
Разучилась я спать по-хорошему,
А причины всего только две:
То в постель закатилась горошина,
То с горошину мысль в голове…
Даже с той, что в постели, сложно,
Как принцесса верчусь – вот грех!
А с другою борьба невозможна –
Вырастает к утру с орех…
Обрастает еще мыслишками,
Не разделишь уже никак,
А серьезные слились с пустышками
И грозят превратиться в кулак!
Ни отвлечься ничем, ни выбросить,
Как привыкнуть к такой судьбе?
Помолиться, пощаду выпросить –
Может, Бог снизойдет к тебе…
Правда, есть и такое средство –
О другом подумать в ту ночь,
Может, рядом кому, по соседству,
Потрудней, чем тебе… Помочь!
Потрудиться всерьез, по-хорошему,
И другому помочь, и себе –
Рассосется любая горошина,
Что мешала уснуть тебе…
Колокольный звон
В городах стоят по всей России
Ветхие церквушки без крестов…
Дули ветры, шли дожди косые,
Не было дорог к ним и мостов…
Укрывали их зимой метели,
Согревали, точно белый плед,
Черными глазницами глядели
Церкви, провожая, им вослед.
Так десятки лет они старели,
Стыли их морщины на ветру…
Мы не берегли их, не жалели,
К ним не допускали детвору.
Не одно теперь уж поколенье
Выросло без Бога, без молитв.
И пришла расплата – душ растленье…
Вот плоды безумных наших битв!
Не умеем сами мы молиться
И детей не можем научить,
Души растеряли по крупицам…
Как собрать? Не знаем, чем лечить…
Лишь одна надежда на спасенье –
Сколько бы ни длился тяжкий сон,
Вновь с весной наступит пробужденье,
Мы услышим колокольный звон!
Загрузка ...