Автор: Николай Круглов
Николай Васильевич Круглов родился в 1946 году в Приморье, ноЧитать дальше……
Николай Васильевич Круглов родился в 1946 году в Приморье, но детство и юность его прошли на берегу речушки с поэтическим названием Березуйка, что во Мценском районе. Набравшись от нее живительной влаги, заряда бодрости и романтики, он стал поэтом, при том своеобразным, со своими взглядами на жизнь, подходами и приемами в написании литературных произведений.
Конечно, жизнь – сложная штука, и в ее хитросплетениях порой трудно сориентироваться – того и гляди угодишь в полосу неуверенности и скатишься в пучину соблазнов. Что-то подобное произошло и с Николаем Васильевичем. Это наложило отпечаток на его творчество, где он признается в своей жизненной неустроенности и поисках лучшего. Не всегда ему удавалось поймать «птицу счастья». «Каждый человек ищет свою мелодию жизни, но не всякому это подвластно», – говорил Круглов. И все-таки мелодию своей жизни он оставил потомкам в литературных произведениях, во многом неординарных, от строк которых веет порой грустью и в то же время душевной теплотой. Они, тем не менее, лиричны и полны романтизма.
Ознакомившись со стихами поэта, читатель согласится с мнением автора этих строк в том, что имя Николая Круглова должно стоять в одном ряду с талантливыми поэтами Орловщины.
Николай Зеленин, член Российского союза писателей
Я пришел в этот мир,
Мне желаний не счесть,
И не только, чтоб пить,
И не только, чтоб есть.
Я пришел в этот мир
И любить, и страдать.
И на теплой земле
Свои зори встречать.
Если сердце горит,
То душа, знать, растет.
Я пришел в этот мир,
Чтобы ждать твой приход.
Ну а душу твою
Навсегда своровать,
И с тобой прорасти,
И себя потерять.
Если сердце сгорит –
Пепел тоже зола,
Разрастутся цветы
На могиле моей.
И пусть время летит,
Лишь бы память светла.
Не кладите плиты
И не ставьте камней.
Я пришел в этот мир,
Сам не зная зачем…
Сомнения
Любуюсь образом твоим
И сам себя томлю,
Вина не в том, что я любим,
А в том, что я люблю.
Живу с сомнением своим,
Но каждый взгляд ловлю.
Беда не в том, что любим,
А в том, что я люблю.
А жизнь мудрей, и на краю
Тепло и боль – двоим,
А жизнь и в том, что я люблю,
И, может быть, любим.
* * *
Не обвиняй поэта, дева,
На суд иной его зови,
В чертогах жизненного чрева
Не много места для любви.
В нас все раздроблено – едино,
Что не прибавить, не отнять.
Когда-нибудь проблемы сына
Тебе ответ помогут дать.
Любви соцветья,
слитки гнева…
Мы лишь страданья создаем…
Не покидай поэта, дева.
В негодовании своем.
* * *
Усталым путником бреду…
Колодец в глубине своей
замшелый,
И у колодца, на мою беду,
Ведерка нет. И ворот
заржавелый.
Глубокая прохладная вода…
Не зачерпнуть и отойти
нет силы.
Судьба душе дарует иногда
Живой родник в преддверии
могилы.
Но не испить – суха моя ладонь,
И зной полдневный сушит,
Сушит,
Сушит.
* * *
Тебе писал я и рассветной
синью,
И серым полумраком вечеров,
Но сыпали пугливые осины
Осеннюю листву мне
между слов.
Тьма надо мной свои
смежила веки.
Чтоб погодя все тишиной
объять,
И строки – высыхающие реки,
Как ни старался,
я не мог унять.
И вот тогда, уж ни во что
не веря,
Устав перо бросать на край
листа,
Я понял истину, мне горькую
доселе:
Мне неподвластна эта красота.
* * *
Мы сами надеваем те вериги,
Судьбу свою раскраивая зло,
И, словно оскудевшие
расстриги,
Бредем, бредем – и мыслям
тяжело.
Мир и жесток, и добр,
Порой наивен.
«Во власти страха» –
Древняя печать,
И сам себе порою ты противен,
Что этот круг не в силах
разорвать.
Иди, иди…
Неси на плаху душу,
А положив, судьбу свою оплачь.
Слеза души… Да кто ее осушит!
Ты сам себе спаситель…
И палач.
* * *
Еще не теплится восток,
И тьма со всех сторон,
Гори, мой слабый огонек,
Под сенью старых крон.
Дана мне Богом благодать,
Дана мне и печаль.
Чего-то ждать. Кого-то звать.
Смотреть в слепую даль.
Еще на этой на земле
Познать мне суждено
Людскую тщету на дворе
И горькое вино.
Дано всю жизнь себя искать
И думать наперед,
Кому-то это – благодать,
А мне – другой зачет.
Презрев унылую молву,
Сомкнув свои уста,
Живу… Как будто не живу,
Хоть жизнь моя проста.
Смотрю на утренний восток,
Отринув зло времен…
Теплись, мой слабый огонек,
Под сенью старых крон.
* * *
А жить бы, жить,
Как быстрая река,
И каждодневно, светлым
дням в угоду,
Земле и солнцу отдавая воду,
Чтоб черпать все
уже из родника.
* * *
Неспроста завернула метель,
По душе закрутила угрюмо.
И холодною стала постель,
И томит беспокойная дума.
Песнь весны… Мне ее
не пропеть,
Жизнь – и ныне, и присно,
и память,
Мне бы только тебя обогреть,
Чтобы снять эту снежную
замять.
Не жалей, что когда-то цвело,
Что всего лишь мы слабые люди,
Отдавая друг другу тепло,
У тебя никогда не убудет.
* * *
И пусть я выдумал, любя,
прости.
Угодно небу – знать тебя.
Сошлись пути.
Пройдет – сомненья не зови,
забудь.
Страница грустная любви,
и долгий путь.
Когда б иные мне года
не знать вперед.
Звенит струна, да иногда
Так сердце рвет.
* * *
Пока ты все еще не та –
То дымка, то вуаль,
Моя далекая мечта,
Высокая печаль.
Надежды тлеет огонек,
Под пеплом он не гас.
То близок он, то так далек
В полночный этот час.
Средь суеты, средь праздных
дней
Куда себя нести?
За плод бессонницы моей
Спасибо и прости.
Полуночное
Покуда теплится лампада
И вдалеке небытие,
Покуда горькая услада
Вершит мгновение мое,
Я буду славить эту долю
И все, что свято и земно,
И этот мир, и эту волю,
И это крепкое вино.
Пока во мне ты не угасла
И сердце, трепетно любя,
Еще невольно ежечасно
Способно вспоминать тебя –
И я живу… И тем доволен,
Что хлеб мирской мой освящен
На воздухах, у колоколен
Звучал мне первозданный звон.
Во мне и бог, и мир, и болесть,
И в жилах трепетная кровь,
Моя измученная совесть,
Как эта горькая любовь.
* * *
Ни мглы, ни тьмы,
Ни тяжкого креста,
Иль южный ветр мелодию
донес.
Ко мне вошла сегодня красота,
Мерцая телом через лен волос.
День уходил,
Был вечер странно тих,
Безмолвие сковало непокой,
И жалок стал мой неказистый
стих
Пред ней, неосязаемо земной.
Я бросил все,
Глазам плеснула стынь,
И отдаленно закачался лес,
И долго голова моя плыла
По выцветшему куполу небес.
Но замерцала первая звезда,
Заголосили где-то петухи,
Прошли покойно сытые стада,
Туман в луга поднялся от реки,
Запахло пылью прожитого дня,
Дохнуло зноем будущего дня,
Хлестнул сазан –
Как выстрел вдалеке…
И лунная дорожка по реке.
* * *
Повеяло свежим рассветом,
С которым я с детства знаком,
Как будто мальчишкою летом
На зорьке иду босиком.
А сердце и стонет, и стонет,
И бьется, и рвется в груди…
Как дорого все это стоит,
Как много уже позади.
Чего мне, пожившему, надо,
Все знавшему, что будет
впредь…
Быть может, вот этого взгляда,
Чтоб снова от взгляда неметь.
Как в юности чтоб осторожно
Запели б во мне соловьи,
Запахли весною тревожной
Горячие губы твои.
Об авторе
Николай Круглов по образованию инженер-строитель, длительное время работал в институте «Гипроприбор». По призванию Николай Васильевич поэт и прозаик. Ушел из жизни в 2013 году.
Загрузка ...